No Llego A Poeta

Es siempre el mismo sueño:

un castaño muy florecido,

un jardin de hermosura en el verano,

y una vieja casona solitaria.

Alli, donde el jardin reposa en calma,

en otro tiempo me acuño mi madre,

quizas han transcurrido tantos años

que no hay jardin, casa, castaño.

Quiza la senda ahora de una vega,

le cubran el arado y el rastrillo;

de la patria, jardin, casa o castaño

solo este sueño ha permanecido.

He soñado, ser patria, jardin, castaño
solo he logrado soñar,
y para ser aun no se si existe una palabra que diga:
que yo soy eso
o lo otro.